Compositor: A. Smith
Em solo estrangeiro ele está caído
Túmulo desconhecido do soldado solitário
Em suas últimas palavras ele ora
Conte ao mundo sobre Paschendale
Reviva tudo o que ele passou
Na última comunhão de sua alma
Enferruje suas munições com suas lágrimas
Deixe-me contar-lhe sobre sua campanha
Agachado numa trincheira cheia de sangue
Matando o tempo até a minha própria morte
Em meu rosto, posso sentir a chuva caindo
Nunca mais verei meus amigos
Na fumaça, na lama e sob chumbo
Cheiro o medo e a sensação de pavor
Daqui a pouco será a hora de avançar
Em saraivadas encontraremos nosso fim
Assobios, gritos e mais tiros
Corpos sem vida enroscados em arame farpado
O campo de batalha não passa de uma tumba sangrenta
Em breve reencontrarei meus amigos mortos
Tantos soldados de dezoito anos
Afundados na lama e sem mais lágrimas
Com certeza uma guerra que ninguém pode vencer
E o massacre está prestes a começar
Em minha casa, tão distante
Da guerra, uma chance de viver novamente
Minha casa, tão longe
Mas na guerra, não há chance de viver de novo
Os corpos de nossos mortos e os do inimigo
O mar da morte transborda
Na Terra de Ninguém, só Deus conhece
E diretamente para a boca da morte nós vamos
Crucificados como se estivéssemos em uma cruz
Tropas aliadas lamentam suas baixas
A máquina de propaganda de guerra alemã
Nunca antes visto algo assim
Eu juro que ouvi os anjos chorando
Ore a Deus para que não morra mais ninguém
Para que as pessoas conheçam a verdade
Conte a história sobre Paschendale
A crueldade é algo intrínseco do ser humano
E cada homem tem culpa
Pelo terror daqueles que matamos
Mas o coração humano ainda não está satisfeito
Pela última vez eu permaneço firme
A arma está pronta enquanto estou na fila
Apreensivo, espero o sinal do apito
O sangue ferve e saímos da trincheira
O sangue cai como chuva
E seu manto carmesim se revela novamente
O som das armas não consegue esconder sua vergonha
E então nós morremos em Paschendale
Esquivando-me de estilhaços e arame farpado
Correndo de encontro aos tiros de artilharia
Correndo cegamente enquanto prendo a respiração
Que a sinfonia da morte reze
Enquanto avançamos pelas linhas inimigas
Em uma saraivada de tiros todos nós caímos
O meu grito sufocado ninguém ouve
E sinto o sangue descendo pela minha garganta
Em minha casa, tão distante
Da guerra, há uma chance de viver novamente
Minha casa, tão longe
Mas na guerra, não há chance de viver de novo
Eu vejo o meu espírito no vento
Do outro lado das linhas, além da colina
Aliados e inimigos vão se encontrar novamente
Aqueles que morreram em Paschendale